UA-62381023-1

Ok

En poursuivant votre navigation sur ce site, vous acceptez l'utilisation de cookies. Ces derniers assurent le bon fonctionnement de nos services. En savoir plus.

  • Marc Guyon, « Volis agonal »

    Béze.jpg

    Bourgogne 2019 © cchambard

     

     

    « Au bord de la forêt la hardiesse devient tendre.

    Des mers roses et fortes depuis la nue

    quand l’herbe est un crin rare et parfumé

    la coupole cachée mais le dessus clair,

    des nuées si légères

    avec le vent.

    Près des champs

    dans le repos s’établit le village.

    Cela parle, à l’orée

    de la ferme abandonnée.

    Le roux et le vert

    se constituent. À travers les plis

    des navires passent avant l’orage

    selon les destinées.

     

     

    Paysages de parfums, voiles auréolées de mer, semées, rond d’un pelage, sur la prairie fière. Étais-je animal si doux ?

    Le vent lance les cœurs. La semaine porte de feuille en feuille. Mais nous rêvions telle autre joie !

    Prés du front rose de l’été. Beauté nous fut jouet, nous voguions par le destin.

    À l’ombre calme sous le vent, puis dressés, légers. L’étendue d’une seule terre. »

     

    Mac Guyon

    Volis agonal

    Gallimard, 1972

     

    J’ai commencé à lire Marc Guyon dès ce premier livre jusqu’au dernier, le Voyage transparent en 1994. Huit minces livres, poésie, récit – je fus sidéré par le Principe de solitude, bref récit, sous forme de journal, d’un enfermé psychiatrique et par la haine de soi qu'y développait son narrateur – j’avais 28 ans et je commençais à fréquenter les vaniteux & ridicules qui m’ont fait souvent me détester moi-même. Le magnifique Ce qui chante dans le chant, fut de ceux qui me permirent d’oser parfois le poème ; on a de ces illusions n’est-ce pas… Et puis, Marc Guyon, coursier chez Gallimard, son éditeur, s'arrêta là, disparu du mundillo. Il vit quelque part dans le Jura — ou serait-ce dans la grande banlieue de Paris — aux dernières et imprécises nouvelles. C’est mince. Ses livres demeurent dans la bibliothèque et nous ferons passer d’une année l’autre.
    Bonnes fêtes, chers lecteurs solitaires.

  • Pierre de Ronsard, poème CXXXI des Amours de Cassandre

    Tombe Ronsard.jpg

    Tombe de Pierre de Ronsard au Prieuré de saint Cosme ©cchambard, 2016

     

     

    « Voici le bois, que ma sainte Angelette

    Sur le printemps anime de son chant.

    Voici les fleurs que son pied va marchant,

    Lors que pensive elle s’ébat seulette.

    Io voici la prée verdelette,

    Qui prend vigueur de sa main la touchant,

    Quand pas à pas pillarde va cherchant

    Le bel émail de l’herbe nouvelette.

    Ici chanter, là pleurer je la vis,

    Ici sourire, et là je fus ravi

    De ses beaux yeux par lesquels je dévie :

    Ici s’asseoir, là je la vis danser :

    Sur le métier d’un si vague penser

    Amour ourdit les trames de ma vie. »

     

    Pierre de Ronsard

    Les Amours, 1555 – 1578

     

    Pierre de Ronsard, né en septembre 1524 au château de la Possonnière (Couture-sur-Loir)

    est mort le 27 décembre 1585 au Prieuré de Saint-Cosme (La Riche)