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  • Young Appolo

    Je suis assis au pied des Pyrénées entre roc & mer.
    Tout près, je le sais, il y a la guerre qui me poursuit.
    J’aurais voulu venir ici pour d’autres raisons. J’aurais pu m’asseoir à la terrasse de ce petit café & réfléchir & écrire pendant des jours & des jours.
    Aujourd’hui, je dois – oui, je dois – rester assis là & attendre.
    Je ne sais pas effacer mes traces. Les chiens me trouveront.
    La lumière & l’air sont si mobiles que j’en ai mal aux yeux.
    Par quels mots suis-je parvenu jusqu’ici… par quels mots, serai-je conduit au récit de ma fin. À la fin du récit.
    Je n’ai plus de force dans les mains.
    Les mots se dérobent, ils ne comprennent pas qu’ils sont le récit sans moi.

    977109173.jpgextrait de Young Appolo, à paraître

    aux éditions La Cabane à Bordeaux, le 11 juin.

    14,5x19 ; 16 p. ; ean : 9782916193120 ; 6 € 

    Commandes et renseignements : lacabane_edit@yahoo.fr

     

  • Depuis des jours

    depuis des jours la pluie
    ce matin du brouillard

    j’habite la petite maison de pierre
    cette petite maison qui m’émeut
    car elle ressemble à la petite maison
    de mon enfance
    où je suis heureux pour toujours

    depuis des jours la pluie
    & ma petite voix qui chuchote
    « tu es d’un autre siècle »


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    Ces quelques lignes constituent la page 19 de mon prochain livre,

    le Chemin vers la cabane, à paraître en juin au bleu du ciel.

  • Je suis resté immobile....

    Je suis resté immobile une grande partie de la soirée devant une tasse. Il faut être fou pour fabriquer l’avenir. Comme ce mot est étrange ce matin.

    Puis je suis allé m’allonger le long du muret en moellons pour parler avec les anciens. Pour la première fois le ciel était clair. La Grande & la Petite Ourse, le Chariot, le Lion & le Petit Lion, la Chèvre, le Lynx… Il faisait froid. Grandpère m’a dit qu’il avait parlé avec ton grand-père. Que c’était bien nous deux. Nous avons parlé assez longtemps. Tout était très silencieux. J’ai pensé que le lierre allait s’entortiller autour de mon corps. Grandpère m’a tendu un gobelet que son père avait forgé. L’eau était fraîche & avait un petit goût de fer. « Ne sois pas mélancolique » m’a t-il dit.

     

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    Ces quelques lignes constituent la page 57 de mon prochain livre à paraître en juin au bleu du ciel. 

  • Autofiction ? Une page du jour.

    Cet homme fut un monstre de lâcheté et d’ignorance.
    Voilà ce qu’il a fait graver sur sa pierre tombale. Pierre noire et froide, pierre convenue, pierre imbécile de cimetière ni tout à fait pareille, ni tout à fait une autre, nous sommes identiques devant la mort répètent, reniflent, les bien-pensants de droite, de gauche, du centre et du reste…
    ¿ Por qué no te callas ?, a-t-il crié à son reflet, à son double inversé, dans la glace, ce soir d’un automne aussi lugubre que le fonds de la casquette d’un dictateur modèle courant.
    Et sur cette plaque de granit lustré, noire comme la pierre idiote que l’on a posé sur la tombe de Marcel Proust au Père Lachaise à des fins de réfections, sur cette page d’un livre noir moins drôle qu’une page de Tristam Shandy, moins profonde qu’une encre lithographique, moins dure que le cœur d’un sans cœur, il se recueille sur lui-même. Vaguement. Il se recueille vaguement. Que se recueillerait-on sur soi-même sans craindre ses propres remarques, les pires car si elles ne font jamais très mal sur l’instant, elles durent souvent plus que celles des autres, les intrus, les faux-amis, les jesaistout, les chefs, les sous-chefs, les moinsquerien et les plusquetout… pareil, tout pareil, tous pareils.
    J’aurais du la faire fabriquer en calcaire de Bourgogne, ça a tout de même une autre gueule, pense-t-il. Cet artisan auxois m’aurait gravé un beau Didot, ah merde, ça aurait ressemblé à quelque chose, à une page, voilà à une page, mais ça…
    Je veux juste avoir la paix, pense-t-il. Pas des cachets roses ou des cachets bleus, pas des simulacres ou des contournements, pas des remèdes, pas des béquilles, pas des bons sentiments, pas des effusions, juste la paix sous la dalle.

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