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  • Bernard Lesfargues, « Chanson de Bernard le Mauvais »

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    DR

     

    « J’ai laissé mon cœur

    mon cœur de palombe

    j’ai laissé mon cœur

    là-bas en Navarre

    dans cette petite ville

    qu’on appelle Ujué.

    Dans cette ville

    souffle le vent fou

    j’y ai laissé mon cœur

    mon cœur de tourterelle

    là-bas dans l’église

    auprès de l’autel.

    Dans l’église hulule

    un vent sauvage et fou

    j’ai laissé mon cœur

    dans un reliquaire

    de cuivre et d’argent

    mon cœur de pigeon.

    Mon cœur mon amande

    veuve de ton sang

    mon cœur de tourterelle

    qui plus ne roucoule

    j’ai perdu ta peine

    oublié ta plainte.

    L’oiseleur t’a pris

    et t’a enfermé

    dans un reliquaire

    mon cœur quel désastre

    pigeon silencieux

    cœur qui ne bat plus.

    Jolie est la cage

    et vaste l’église

    dehors la tempête

    matraque les arbres

    et le vautour plane

    dans des tourbillons.

    Le vautour qui fait

    peur aux passereaux

    et veut t’emporter

    mon cœur ma tourterelle

    mon amande sèche

    et ma vie flétrie.

    Qui veut t’emporter

    ô pure merveille. »

     

    Bernard Lesfargues

    La braise et les flammes — Poésie [in]complète 1945-2000

    Bilingue : occitan-français

    Version française de l’auteur

    Jorn, 2001

    http://www.editions-jorn.com/livre-lesfargues.htm

     

    Bernard Lesfargues, merveilleux poète en occitan et en français, bel éditeur – Fédérop –, fin traducteur de l’occitan, du catalan et du castillan, est mort vendredi à 93 ans.

    Une bibliothèque porte son nom depuis 2006 à Barcelone, 373, avigunda Diagonal.

    Pensées pour Michèle, sa compagne.

  • Jean-Louis Baudry, « Les Corps vulnérables »

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    © : l'atelier contemporain

     

    « […] Ce n'était pourtant qu'à la presque fin de la rue, non loin de l'endroit où elle allait rejoindre la route conduisant à la sortie du village, que, dans le minuscule jardin en contrebas d’une maison construite en retrait de l’alignement des autres, le long du mur latéral de la voisine, qu’avait surgi, comme engendrée par le verbe créateur d’un dieu, éblouissant bouquet d’une pyrotechnie végétale, la floraison accomplie d’un amandier. Dans un ciel uniformément bleu, le projecteur solaire dont il recevait frontalement le faisceau illuminait chacun de ses innombrables et minces copeaux de soie transparente. Il semblait bien en effet qu’un dieu, ou la nature, avait déposé à nos pieds une immense corbeille pour célébrer le jour qui nous avait fait nous rencontrer. L’arbre en fleur, en déployant sa blancheur sacrée, avait concentré en lui la liturgie d’une cérémonie qui exigeait notre participation par le consentement réciproque d’un baiser plus long encore que les plus longs de ces “baisers prolongés” qui avaient si souvent interrompu à l’improviste, comme une très longue exclamation de bonheur, nos promenades et nos conversations. […]

     

    Oui, par ce baiser près de l’arbre en fleur nous avions reconnu, même si nous ne le savions pas, même si nous n’en avions pas conscience, que notre amour ne nous appartenait pas, que le lien qui nous unissait ne dépendait pas de notre volonté et de nos désirs. C’est là toujours, à cette grâce suprême, à l’idée d’un sentiment qui ne dépend pas de soi, que l’on veut mesurer l’amour que l’on ressent. Ce baiser en plein hiver, près d’un arbre miraculeusement fleuri illustrant à la fois la victoire de la vie et le mouvement caché mais persistant, le cycle de la nature sous l’apparence glacée de l’immobilité, de la mort, prenait une signification qui dépassait l’étroite contingence du moment. S’il exprimait notre joie, notre ravissement devant l’arbre si splendidement vêtu du tulle léger d’une robe d’épousée, il prenait aussi un sens symbolique dont nous n’avions pas sur le moment conscience. Je peux toujours dire, maintenant que Marie est morte, que c’est sa mort qui le lui a conféré, ou qu’elle me l’a suggéré. Ce baiser était l’équivalent de l’arbre en fleur, il témoignait de la puissance invincible de l’amour sur le déroulement contingent du temps, sur des événements que nous pensions ne dépendre que de notre volonté. Il constituait un acte de foi et un abandon. Jusqu’à ce jour, jusqu’à cette date qui, par une coïncidence que je ne crois pas accidentelle, est celle de l’anniversaire de Marie (que je lui aurais souhaité quel qu’ait été alors l’état de nos relations comme je n’avais pas manqué une seule fois de le lui souhaiter depuis notre rencontre, comme aujourd’hui, en écrivant dans le silence de ce jour, dans la solitude que j’ai voulue, je le lui souhaite attendant d’elle un signe, le signe par lequel elle me ferait savoir qu’elle n’est pas tout à fait morte, qu’une part d’elle survit autrement que par moi qui jour après jour, depuis qu’elle est morte, tente de laisser une trace, fautive, trop fautive, oublieuse, égarée, s’égarant hors du chemin que je devrais suivre, ce signe qu’elle ne veut pas me donner autrement que par la pensée de ce baiser dont je poursuis, poursuivant son ombre, l’évocation), jusqu’à ce jour je ne pouvais savoir que ce baiser était comme un arbre en fleur surgi miraculeusement au détour d’un chemin au milieu de l’hiver de notre vie, nous apprenant que décidément notre amour nous avait préexisté, mais qu’il fallait aussi qu’elle meure pour que je l’apprenne… »

     

    Jean-Louis Baudry

    Les Corps vulnérables

    L’Atelier contemporain, 2017

    http://editionslateliercontemporain.net/collections/litterature/article/les-corps-vulnerables

  • Jim Harrison, « Lettres à Essenine »

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    © : David Brigham

     

    « Pour répondre à certaines questions que tu pourrais poser si tu étais vivant et si nous étions amis, mais que se demandent deux poètes après une si longue absence ? Pourquoi as-tu été vivant et comment suis-je en train de mourir sur terre sans égrener la litanie ordinaire des complaintes, ce qui revient à s’inquiéter à voix haute, égrener ces terribles grains de poussière qui flottent dans le cerveau, ces ballons roses nommés pauvreté, échec, maladie, luxure et envie. Pour en citer très peu. Mais tu veux des précisions, non pas la condition humaine ni une lettre au journal expliquant pourquoi, au trente-sixième dessous, je crois m’être fait baiser. Voilà donc les nouvelles de ce printemps : maintenant que l’herbe a grandi, j’y marche en redoutant les serpents. L’œil mélancolique, j’ai regardé ma femme planter le jardin, rangée après rangée, pendant que le bébé essayait d’attraper les grenouilles. Difficile de ne pas manger trop quand on aime profondément la nourriture, mais je me suis limité à deux litres et demi de bourgogne par jour. Lors des marches prolongées, mes yeux s’enfoncent tant dans mon cerveau qu’ils ne voient rien, puis ils ressortent de nouveau vers la lumière et voient un pré élevé virer au vert pâle, nager dans le brouillard, et les corbeaux tracent des lignes géométriques perceptibles juste au-dessus du brouillard, et audibles. Sur la rive je pêche au lancer des poissons parfois très gros dont le ventre contient des éperlans et des aloses déliquescents. Hors mariage, je n’ai pas été amoureux depuis des années ; des passades dans le monde entier, je t’en ai déjà parlé, mais sans la surprise ce n’est pas de l’amour. Observant les femmes, je sais avec certitude qu’elles viennent d’une autre planète et parfois, en effleurant le bras d’une fille, je sais que je touche une créature adorable, mais étrangère. Nous ne récupérons pas ces jours sans caresses ni amour. Si je pouvais t’emmener dans l’arrière-pays de Key West et te faire prendre de la psilocybine, tu arrêterais ta légendaire consommation de vodka. Naturellement, je crois toujours aux miracles et au destin sacré de l’imagination. À quoi ça ressemble d’être mort, est-ce que j’aimerais ça, dois-je retarder encore un peu l’échéance ? »

     

    Jim Harrison

    Lettres à Essenine

    Traduit de l’anglais (États-Unis) par Brice Matthieussent

    Christian Bourgois, 1999 — rééd. Titres n° 198, 2018

     

     de Sergueï Essénine : http://www.unnecessairemalentendu.com/archive/2015/08/18/serguei-essenine-poemes-1910-1925-5671897.html

  • Jean-Jacques Salgon, « Obock »

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    La Tour Soleillet à Obock

     

    « Rimbaud a ceci de particulier qu’à chaque moment de sa vie il excède tout ce qu’on peut connaître de lui, poèmes, lettres, portraits ou photographies, souvenirs des témoins qui l’ont connu ou croisé, autant de portes ouvertes sur des mondes différents et qui semblent scellés sur un épais mystère. Rimbaud c’est l’excès de la biographie (quand Pessoa ou Walser en seraient le manque, le défaut). Il est trop, comme disent les jeunes d’aujourd’hui. Il n’est peut-être jamais autant Rimbaud que dans cette période si peu documentée de sa vie où il sillonne l’Europe, ces trois années de vagabondage entre 21 et 24 ans où il s’échappe et échappe à tous, où il a déjà quitté l’écriture et pas encore rencontré l’Afrique et le négoce. Durant ces années d’errance, il devient polyglotte, il multiplie le multiple, semble doué du don d’ubiquité.

    Rimbaud est beaucoup plus que le double dont parle Segalen ; pluriel, polymorphe et, tout comme notre univers, constitué à 96% d’énergie et de matière noire. Cet univers opaque de sa vie s’étend d’ailleurs depuis le Bar de l’Univers de Charleville jusqu’au Grand Hôtel de l’Univers à Aden. Un univers à lui tout seul ; une vérité cachée dans une âme et un corps. C’est sans doute pour ça que les autoportraits flous de Harar nous paraissent si vrais.

    […]

    De retour à Obock où la chaleur commence à être rude, il [Paul Soleillet] continue de diriger la construction de sa factorerie. Une enceinte carrée de cent mètres de côté est bâtie, puis, à l’intérieur de ces murs, on édifie les entrepôts, et, dans l’alignement du porche d’entrée, une tour en pierre de 17 mètres de haut qui sera longtemps appelée tour Soleillet. Sur la terrasse supérieure de cette tour sont installés les quatre canons. Tous les matins on hisse au haut d’un mât le drapeau français.

    C’est peut-être au rez-de-chaussée de cette tour qu’il se fera prendre en photo par Édouard Bidault de Glatigné. On le voit à sa table, entouré de son personnel, dans la pause du penseur de Rodin, avec ses cheveux raz et sa longue barbe taillée au carré, plongé (ou faisant mine d’être plongé) dans la lecture d’un livre, veste et pantalon blancs, sandales afars, une paire de jumelles traînant à côté du livre. Un fusil est accroché au mur où sont aussi des trophées, lances et boucliers danakils, sabres, juste de quoi constituer un petit décor colonial. »

     

    Jean-Jacques Salgon

    Obock

    Verdier, 2018

    https://editions-verdier.fr/livre/obock/

  • Idea Vilariño, « Ultime anthologie »

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    DR

     

    « La nuit

     

    La nuit ce n’était pas le rêve

    c’était sa bouche

    c’était son beau corps dépouillé

    de ses gestes inutiles

    c’était son visage pâle me regardant dans l’ombre.

    La nuit c’était sa bouche

    sa force et sa passion

    c’était ses yeux graves

    ces pierres d’ombre

    qui roulaient dans mes yeux

    c’était son amour en moi

    une invasion si lente

    si mystérieuse

     

    * * *

    Tu sais

     

    Tu sais

    tu as dit

    jamais

    jamais je n’ai été heureux comme cette nuit.

    Jamais. Et tu me l’as dit

    à l’instant même

    où je décidais moi de ne pas te dire

    tu sais

    je me trompe sûrement

    mais je crois

    mais il me semble que c’est

    la plus belle nuit de ma vie.

     

     * * * 

    Chanson

     

    Je voudrais mourir

    tout de suite

    d’amour

    pour que tu saches

    comment et combien je t’aimais.

    Je voudrais mourir

    je voudrais

    d’amour

    pour que tu saches. »

     

    Idea Vilariño

    Ultime anthologie

    bilingue

    Traduiction de l’espagnol (Uruguay) et postface par Éric Sarner

    Avant propos / Mots pour Ultime anthologie par Olivier Gallon

    La Barque, 2017

    http://www.labarque.fr/livres17.html

  • Caroline Sagot Duvauroux, « Le Vent chaule »

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    La Vierge de l'Annonciation ( 1474-1476), Antonello de Messine,

    Galleria Regionale della Sicilia, Palerme

     

     

    « La jeune lingère brassait des draps bleus et blancs comme le turban de la dame d’Ingres. Qu’elle est jolie quand son sourire embarque le visage et qu’elle se tourne à vous. N’est pas de ces lingères de roman qu’on culbute dans les remises et qui rient d’insolence comme la petite servante de Goya au coin du grand drap blanc. Riait pourtant la lingère aux voyous et aux princes qui passaient par là qu’elle croisait à vélo, sacoches pleines de linge et de provisions, de munitions, sur les lignes de démarcation. Et bien sûr qu’il y en eut, les lingères sont jolies dans leurs jupes fraîches et socquettes à sandales, jambes nues qui pédalent et pédalent en montrant des genoux. Hum se disent les vauriens en sifflant, hum se disent les princes en pleurant. Les princes n’ont pas droit aux lingères et les vauriens ont droit à tout mais pas longtemps et d’ailleurs les lingères sont habiles à s’enfuir dans leur rire.

    Mais les lingères n’existent plus que dans le temps d’enfance contée. C’est pourquoi on retourne parfois dans ces temps découvrir semeurs et lingères et les tissus bleus sur les peintures qu’on voulait toucher, qu’on touche furtivement car les peintures des temps contés ne sonnent pas quand les petits vont toucher du doigt le bleu de Kandinsky pour savoir si ça colle ou si ça s’enfonce, ou celui de Van Gogh pour vérifier si ça gratte ou si ça dévore, et le bleu de la vierge d’Antonello pour que l’émerveillement demeure sur la pulpe du doigt comme un cœur de mésange à battre son petit tocsin. Et la peinture mine de rien tue les princes et la peinture se fait prince. Prince de gloire le vent de corbeau, prince de gloire le tendre vert battu de gris, prince de gloire la transparence d’une larme sur un visage supplicié.

    Alors on épouse la turbulence et l’éclat. On oublie les princes maléfiques des romans qu’on aime tant, on grandit. On s’éloigne. On cherche les peaux aux endroits qu’on voit pas, on aime le rok’n’roll et la paix violente. On file chasser phrase à phrase une phrase. Ou bien en Camargue pour sous les sabots des chevaux la poussière d’éperdu. Ce qu’on voit : des salines et qu’il y a du rose sur un châtiment blanc. C’est fini pour un temps les romans, on chasse et on prend, tout prend la toile et c’est la provision de l’été. »

     

    Caroline Sagot Duvauroux

    Le Vent chaule suivi de l’Herbe écrit

    José Corti, 2009

    http://www.jose-corti.fr/titres/vent-chaule.html

  • Dominique Sigaud, « Dans nos langues »

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    © Michel Durigneux, pour Verdier

     

     

    « La langue n’est pas un cadeau des père et mère, nation école patrie patrimoine. Elle est comme la marguerite jaune qu’on ramasse négligemment au bord du champ parce qu’elle s’y trouvait. Il y a de la langue comme il y a de petites marguerites au bord des chemins, heureusement ; il importe donc d’en multiplier les accès et non les réduire ; c’est toujours très beau quelqu’un qui s’affranchit, un jeune homme ou une jeune fille plus encore, qui fait le geste écartant le mort de la langue, le mort dans la langue, ce qui de la langue conduit à plus de mort en soi et autour que de vivant, c’est toujours très beau un jeune homme ou une jeune fille s’affranchissant des langues entassées sur lui comme un poids mort ; ce que ça éclaire d’eux quand ils le font, ce que ça leur dessine comme ouverture.

    “Ma nef passe au détroit d’une mer courroucée*”, je reprends votre citation, ces phrases dont la langue est capable, une des premières que vous m’avez offertes. Je me suis appuyée parfois sur certaines de vos phrases pour avancer quand c’était un peu plus difficile. La langue est cette nef parfois passant au détroit d’une mer courroucée, sin on veut s’avancer dans la langue, ce que ça suscite autour de soi comme contraintes, violences, oppositions.

    Être conduit par la langue à de la langue. Plus on s’y abandonne, plus la langue est cette nef, plus c’est elle qui conduit. »

     

    * Philippe Desportes (1546-1606)

     

    Dominique Sigaud

    Dans nos langues

    Verdier, 2018

    https://editions-verdier.fr/livre/dans-nos-langues/

     

     

  • Mathieu Riboulet, « Lisières du corps »

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    © des mots de minuit

     

    « On ne laisse pas d’un coup cinquante-huit ans de corps

    À corps avec son corps.

    On ne laisse pas d’un coup repartir les vivants

    Avec leurs os, leur sang, leurs larmes et leur misère.

    On s’attarde et l’on trinque, on dit des choses tendres,

    On te laisse filer, t’effacer pour de bon. Ça ira,

    Nous sommes quittes, Ljubodrag, qu’une dernière fois je nomme,

    Emportant avec moi un peu de ta lumière. »

     

    Mathieu Riboulet

    Lisières du corps

    Verdier, 2015

     

    Mathieu Riboulet, né en 1960 dans la région parisienne est mort lundi 5 février à Bordeaux.

    Nous l’aimons.

     

     

  • Jean-Luc Sarré, « Au crayon »

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    DR

     

    « Je suis bien, je suis seul, je n’attends rien ou plutôt, je n’attends que moi, mais sans impatience, sans illusion car je me connais, je suis rarement au rendez-vous et s’il arrive que cela soit, je me croise, un salut rapide puis je passe mon chemin. Me fuir, me chercher, c’est tout un pour moi. Je suis bien, je regarde, je vois ce jour tramé de poussière, un jour vert et gris que peigne un léger vent d’est, à peine un jour, comme moi qui suis “à peine”.

     

    Rien ne me fait battre le cœur comme une certaine qualité de lumière ou plus encore le souvenir que je peux en avoir.

     

    La façon la plus hypocrite de parler de soi est celle qui évite le pronom personnel.

     

    Non est sans doute le seul mot sur lequel je n’ai jamais trébuché.

     

    J’espère que je n’aurai pas peur, que je ne serai pas entouré de visages en larmes, que ma souffrance sera, sinon inexistante du moins supportable, que la scène aura lieu chez moi de préférence, bref, j’espère que tout se passera bien ce jour-là.

     

    La douleur cessa et mon corps ne fut plus qu’un souvenir. »

     

    Jean-Luc Sarré

    Au crayon

    Farrago, 1999

     

    Jean-Luc Sarré, né le 22 avril 1944 à Oran, est mort ce samedi 3 février 2018 à Marseille, où il vivait depuis 1968.

  • Wang Heqing, « Ode à un papillon géant »

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    © Sophie Chambard

     

     

    « Air : “Jour d’ivresse”.

    Brassant l’air, il vous réveille en sursaut du rêve de Zhuang Zhou

    De ses deux ailes reposant bien calé sur la brise de printemps.

    Dans trois cents jardins fameux

    Il a sucé tout ce qui pouvait l’être,

    Terrorisant l’abeille en quête de fragrances.

    D’un petit volettement délicat, tout léger,

    Vous l’envoie valdinguer à l’autre bout du pont, la marchande de fleurettes. »

     

    Wang Heqing

    « La dynastie des Yuan (Mongols, 1279-1368) »

    Traduit, présenté et annoté par Rainier Lanselle

    In Anthologie de la poésie chinoise

    La Pléiade, Gallimard, 2015