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  • Maurice Blanchot, « L’écriture du désastre »

    « ◆ Vouloir écrire, quelle absurdité : écrire, c’est la déchéance du vouloir, comme la perte du pouvoir, la chute de la cadence, le désastre encore.

     

    ◆ Ne pas écrire : la négligence, l’incurie n’y suffisent pas ; l’intensité d’un désir hors souveraineté peut-être – un rapport de submersion avec le dehors. La passivité qui permet de se tenir dans la familiarité du désastre.
    Il met toute son énergie à ne pas écrire pour que, écrivant, il écrive par défaillance, dans l’intensité de la défaillance.

     

    ◆ Le non-manifeste de l’angoisse. Angoissé, tu ne le serais pas.

     

    ◆ Le désastre, c’est ce qu’on ne peut pas accueillir, sauf comme l’imminence qui gratifie, l’attente du non-pouvoir.

     

    ◆ Que les mots cessent d’être des armes, des moyens d’action, des possibilités de salut. S’en remettre au désarroi.

    Quand écrire, ne pas écrire, c’est sans importance, alors l’écriture change – qu’elle ait lieu ou non ; c’est l’écriture du désastre. »

     

    Maurice Blanchot

    L’écriture du désastre

    Gallimard, 1980

  • W. G. Sebald, « Un rêve de valse »

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    © : Jan Peter Tripp, 1990

     

    « Le voyageur à présent

    est enfin arrivé

    à la gare-frontière

     

    Un douanier lui a

    dénoué ses lacets

    quitté ses chaussures

     

    Sur les planches rabotées

    au sol sont posés les

    bagages sans maître

    La valisette en cuir de porc

    s’est ouverte, la pauvre

    âme envolée

     

    Une pénible investigation

    attend le corps, dernière

    pièce du déménagement

     

    Va entrer le Dr Tulp

    avec son chapeau noir

    ses ustensiles de prosecteur à la main

     

    Ou bien l’enveloppe est-elle

    déjà vidée, allégée de son poids,

    flottant, tout juste guidée

    du bout des doigts vers

    le pays où l’on ne peut

    pénétrer que pieds nus ? »

     

     W. G . Sebald

    Un rêve de valse (inspiré du tableau de Jan Peter Tripp)

    Traduit de l’allemand par Patrick Charbonneau

    In Face à Sebald

    Collectif

    Éditions Inculte, 2011

     

    Max Sebald est né le 18 mai 1944.

    Bon anniversaire Max

  • Ossip Mandelstam, « Le Timbre égyptien »

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    © Moïsseï Nappelbaum, 1927

     

    « Les livres fondent comme des glaçons apportés dans la chambre. Tout se réduit. Toute chose me semble un livre. La différence entre un livre et un objet ? Je ne connais pas la vie : elle m’a été substituée quand j’ai appris le craquement de l’arsenic sous les dents de l’amoureuse française à chevelure noire, la petite sœur de notre orgueilleuse Anna.

    Tout se réduit. Tout fond. Et Goethe fond. Nos délais sont courts. Figée dans son fourreau glacial, la poignée glissante d’une épée exsangue et fragile refroidit la paume.
    Mais la pensée, telle l’acier tortionnaire des patins Nourmis, glissant autrefois sur la glace bleue et saupoudrée, la pensée, elle, n’est pas émoussée.

    Ainsi les patins, fixés aux bottines informes des enfants, se confondent avec des sabots américains à lacets : ce sont des lancettes de fraîcheur et de jeunesse, et les vieilles chaussures entraînant leur joyeux poids se métamorphosent en splendides restes d’écailles de dragons sans nom ni prix.

     

    C’est toujours plus difficile de feuilleter les pages d’un livre gelé, relié en forme de hache à la lueur d’une lampe à pétrole.
    Vous, réserves de bois – noires bibliothèques de la ville – nous lirons encore, nous regarderons encore. 

     

    Quelque part sur la Podiatcheskaïa se trouvait cette célèbre bibliothèque d’où, par paquets, on emportait vers les datchas des petits volumes bruns d’auteurs russes et étrangers, aux pages de soie usée et contagieuses. Des laiderons choisissaient les livres sur les étagères. À l’un – Bourget ; à un autre – Georges Ohnet ; à un autre encore – quelque chose du saint-frusquin littéraire.

    En face, il y avait un corps de pompiers aux portes hermétiquement closes et une cloche sous son chapeau de champignon.

    Certaines pages avaient une transparence de pelure d’oignon.

    Elles portaient la rougeole, la scarlatine, la petite vérole.

    Sur le dos de ces livres de villégiature, sans cesse oubliés sur la plage, s’éternisaient les pellicules dorées du sable marin : tu secouais, elles réapparaissaient toujours.

    Parfois il en tombait le minuscule sapin gothique d’une fougère aplatie et fanée, parfois une fleur nordique sans nom, transformée en momie.

    Incendies et livres – c’est très bien.

    Nous regarderons encore et nous lirons. »

     

    Ossip Mandelstam

    Le Timbre égyptien (1927)

    Traduit du russe par Christian Mouze

    Pré-texte d’Olivier Gallon

    Postface d’Odile des Fontenelles

    La Barque, 2017

    http://www.labarque.fr/