samedi, 16 septembre 2017
Alain-Christophe Restrat, « ême »
Alain-Christophe Restrat & Sophie Chambard, Carcans, 1984 © CChambard
« le seul
ce qu’attente
d’ailes
et durée
quand la faim
du poème
est même
––
…de fois
la crête
le moindre mot
ô bouche cousue
––
(c’est le roman rose
jamais guéri de soi)
––
la chambre est close
la rédaction fond
la matière est d’air
comme trois moi
qui sont moi
––
on ne préface que
le cœur
comme les mots dans un livre
décevant l’attente
le blanc souci de la nuit
––
(c’est la lettre d’amour
jamais lue de toi)
––
le seul
…de fois
…de mots
le même
est
––
comme un tout
en pièces laissé
à portée de la main
––
relié à
un livre essentiel
que le peu de sens défend
––
se met à jour lentement
écrivant le feuilleton
les transitions d’une gamme
portée… table… outils
d’un travail légendaire
––
la lenteur en personne
amoureuse d’un objet :
l’étrangeté du seul
reployant les feuillets
––
et dans l’attente enfin regardée
lisant
la naturation le solde
complété d’une illusion
à décrire :
––
seul
fois
mots
ême
est-ce »
double page de l'édition originale, travail de Sophie Chambard, technique mixte sur vélin de Rives : papier de Chine & gouache.
Alain-Christophe Restrat
« ême »
coll. Les Galées, à Passage, 1985
Outre l’édition ordinaire sur vergé ivoire, 11 exemplaires ont été imprimé sur vélin de Rives, enrichis de travaux originaux de Sophie Chambard, numérotés de I à XI.
Alain-Christophe Restrat est né le 21 décembre 1946 à Beaune, dans le Loiret.
Il est mort le 14 septembre 2017.
C’était notre ami,
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jeudi, 14 septembre 2017
Vélimir Khlebnikov, « Œuvres, 1919-1922 »
DR
Les tables du destin
« Feuillet I
28.I.1922
Si je transforme l’humanité en montre
et indique comment l’aiguille des siècles se meut
est-ce que vraiment de notre portion de temps
la guerre ne s’envolerait pas comme une lettre inutile ?
Là où le genre humain a attrapé des hémorroïdes
en restant pendant des siècles assis dans les fauteuils de la guerre à ressorts
je vous raconterai ce que je sens qui vient de l’avenir
mes rêves transhumains
Je sais que vous êtes des loups orthodoxes
avec les cinq doigts de vos fusillades je serre les miens
mais est-il possible que vous n’entendiez bruire l’aiguille-destinée
cette merveilleuse couturière ?
Sous le déluge de la force de ma pensée je noierai
les constructions des gouvernements existants
j’ouvrirai la Kitèje féériquement surgie
aux serfs de la vieille bêtise
Et quand la bande des Présidents du globe terrestre
sera jetée comme une écorce verte à la terrible famine
l’écrou existant de chaque gouvernement
obéira à notre tournevis
Et quand la jeune fille à la barbe
aura jeté la pierre promise
vous direz : “C’est ce
que nous avions attendu pendant des siècles”
Montre de l’humanité par ton tic-tac
fais se mouvoir l’aiguille de ma pensée !
Que celle-ci grandisse en suicide des gouvernements et en livre – celle-là
la terre sera non ordonnancée !
présidentglobeterrestrélevée !
Que le chant lui soit lierre !
je raconterai que l’univers est une allumette avec de la suie
sur le visage du calcul
et que ma pensée est comme un passe-partout
pour des portes derrière lesquelles quelqu’un s’est tiré une balle… »
Vélimir Khlebnikov
Œuvres, 1919-1922
Traduit du russe, préfacé et annoté par Yvan Mignot
Coll. « Slovo », Verdier, 2017
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lundi, 11 septembre 2017
Pierre Reverdy, « Le Voleur de Talan »
DR
« DÉDICACE PRÉFACE
L’Arme qui lui perça le flanc
Sa plume
Et le sang qui coulait
noir
de l’encre
O vie factice et délicieuse plus réelle
En bas c’est un abîme familier
qui s’ouvre
Une bête venait de remuer
On entendit un sabot gratter le pavé sous la paille
Puis un cri
Attendez-vous à ce qui va se passer
Quelqu’un mit un œil à la lucarne
et regarda
C’était encore la nuit mais la pendule balançait son battant sans sonner les heures et on dut attendre le jour pour savoir de quoi il s’agissait
Les années passent vite dans la tête
obscure d’un enfant
Puis il n’y a plus qu’un souvenir unique qui se transforme
Cependant si l’on regardait
attentivement le même point on
s’apercevrait qu’il n’a pas bougé
C’est un jeu de lumières
On ne voit plus les mêmes couleurs
Et les oreilles aussi auront changé
Quelle épaisse fumée
En essayant d’écarter les ténèbres avec ses doigts il s’est déchiré la figure et le cœur
S’il s’était rencontré lui-même à quelque carrefour
La roue d’une voiture qui passait le frôla et son veston resta taché de boue jusqu’à la fin
Combien y avait-il de temps qu’il
était sorti
Entre tous les objets il y avait un vide qu’il aurait voulu combler et sa tête flottait de l’un à l’autre
Le vent l’aurait emporté au-dessus
des arbres s’il avait voulu
Et toi tu restes là penché sur le parapet
en ayant l’air d’attendre
La cloche qui sonne ne t’appelle
pas
Les sirènes font gémir les ardeurs
d’un autre climat
Une image
Il faut couper toutes les entraves et partir
les mains devant
Au fond de soi il y a toujours un pauvre enfant qui pleure »
Pierre Reverdy
Le Voleur de Talan – roman
Imprimerie Rullière, Avignon, 1917, rééd. Flammarion, 1967
Pierre Reverdy est né le 11 septembre 1889 à Narbonne et mort le 17 juin 1960 à Solesmes.
20:11 Publié dans Anniversaires, Écrivains, Édition | Lien permanent | Tags : pierre reverdy, le voleur de talan, rullière, flammarion