lundi, 23 mars 2015
Chantal Dupuy-Dunier, « Éphéméride »
« (18 mars)
Ce sont les matins qui importent,
la timidité rougissante des matins,
cet instant précis
où un rayon glisse un regard indiscret
à l’intérieur de notre chambre,
cet instant précis
où nous pouvons encore inspirer le jour.
(19 mars)
Le jardin s’impatiente.
À Encreux,
il est encore trop tôt
pour travailler la terre.
Toi aussi, tu t’impatientes.
Et les outils s’impatientent.
Tu coupes un arbre mort
pour dépenser ta sève.
(20 mars)
Cet hiver encore,
les murs bombés
ont accouché de pierres
qui gisent en travers des chemins,
mortes nées,
ridées par le gel.
(21 mars)
Gestes migratoires de l’homme.
Parfois un seul pas,
mais le lieu vers lequel
progresse le pas
transforme ce déplacement
en haut vol.
(22 mars)
Combien de temps durera l’aube ?
Combien
avant que ne s’esquisse
une déchirure dans le brouillard,
un partage entre ceux du radeau
qui ne soit pas celui de la viande et des crocs ?
Avant que les bouches soient décousues, les langues greffées ?
(23 mars)
Nous marchons
sur la mer friable des pierriers,
houle brisée.
Témoin transmis
par la main de la neige,
le soleil blanc
retrouvé ce midi
en même temps qu’un ballet d’élytres. »
Chantal Dupuy-Dunier
Éphéméride
Poésie/Flammarion, 2009
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jeudi, 25 septembre 2014
Chantal Dupuy-Dunier, « Mille grues de papier »
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Avec un fragment de soleil,
l’enfant aurait plié une grue
qui en aurait valu plus de cent.
Origami incandescent
de nature à s’opposer au rayonnement de la bombe ?
187
Sadako plie une grue
dans l’aile diaphane d’un oiseau mort.
Un peu de poudre sur les doigts.
287
Dans une larme,
Sadako plie une grue aux ailes liquides.
Dans la courbure d’une larme
sa vie s’infléchit.
Des globules blancs prolifèrent au ciel
aux côtés des étoiles.
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J’avais l’âge de Sadako,
je vénérais Thérèse et ses roses,
voulais devenir carmélite.
Il ne demeure rien de ma folie d’enfermement.
Cependant j’ai conservé
comme un fétiche amérindien,
une statuette de ma sainte.
Dans chaque église visitée, c’est elle que je cherche.
Tant de grandeur dans cette petite vie,
si vite éteinte, tels les cierges sur le présentoir.
Dans une goutte de cire
tombée sur le fer forgé,
Sadako plie une grue.
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Il pleut des grues d’origami
sur la couverture en coton d’un lit d’hôpital,
au long des couloirs blancs,
dans les paumes ouvertes du visiteur.
Il pleut de vrais oiseaux dans les rêves.
Dans les rêves,
on parviendrait à compter jusqu’à mille,
à aller jusqu’au bout du voyage ?
Dans les rêves, on pourrait…
Chantal Dupuy-Dunier
Mille grues de papier
Poésie / Flammarion, 2013
12:07 Publié dans Écrivains | Lien permanent | Tags : chantal dupuy-dunier, mille grues de papier, poésieflammarion