« Laissons un peu à manger aux souris, n’allumons pas les lampes à cause des papillons.

C’est parce que nos anciens ont eu de telles pensées que nous méritons de vivre et de donner la vie. Sans cela nous ne serions que des formes humaines sculptées dans la terre ou le bois.

Celui qui déforme la vérité par ses calomnies est un petit nuage qui cache le soleil ; celui-ci ne tarde pas à retrouver son éclat.

Celui qui séduit par ses flatteries est un vent qui s’insinue par les fentes des vêtements ; il fait du mal sans qu’on s’en aperçoive.

Un homme satisfait est comme un liquide sur le point de déborder. Rien n’est plus redoutable qu’une goutte supplémentaire.

Un homme en danger est comme un arbre sur le point de s’abattre. Rien n’est plus redoutable pour lui qu’une simple chiquenaude.

Lorsque le vent tourne et affole les nuages il faut se tenir ferme sur ses pieds.

Lorsque les arbres et les fleurs sont dans tout leur éclat il faut lever les yeux plus haut.

Lorsque la route devient escarpée et dangereuse il faut faire demi-tour à temps.

Si je peux me garder libre de toute contrainte, qu’est-ce qui pourrait me mobiliser, que ce soit l’appât de la gloire et du gain, ou la peur de la honte et de l’échec ?

Si je peux préserver ma quiétude spirituelle qu’est-ce qui pourrait m’aveugler sur ce qui est bien ou mal, utile ou nuisible ?

Lorsqu’on entend, près d’une haie de bambou, un chien aboyer ou un coq chanter, on se sent transporté dans un monde libre comme les nuages.

Lorsqu’on écoute, au milieu de ses livres, les cigales striduler ou un corbeau croasser, on accède à un autre monde au sein de la quiétude.

Regardons, par notre fenêtre grande ouverte, l’eau verte et les montagnes bleues qui avalent et recrachent les nuages. Cela nous fait comprendre la spontanéité de l’univers.

Écoutons, dans les forêts de bambous touffues, les jeunes hirondelles apprendre leur babil et les tourterelles roucouler au fil des saisons. Cela nous fait oublier la distinction entre le moi et les autres créatures.

Si on s’applique à réfléchir à ce qu’il y a avant la naissance et après la mort, les pensées se taisent et le cœur s’apaise. On se sent porté au-dessus des choses de ce monde, promené dans ce qui fut avant ce qui est. »

Hong Zicheng (1572-1620)

Propos sur la racine des légumes

Traduit du chinois et présenté par Martine Vallette-Héméry

Zulma, 1995, réédition 2021

https://www.zulma.fr/livre/propos-sur-la-racine-des-legumes/

« Voici la multitude, les bêtes

que tu voulais me montrer, m’entraînant

en amont, toute la matinée, à travers la bruyère battue

par le vent, jusqu’à la crête de la colline.

Au-dessous de nous, dans le vallon voisin, voici

la calme et grave fraternité, descendue

pour échapper à l’hiver, pour échapper à la faim,

tous agenouillés comme les signataires d’un pacte ;

leurs lourdes ramures, polies à l’ancienne,

s’élèvent au-dessus de la végétation

comme les mâts d’un port, ou les tours d’une ville.

Nous sommes allongés l’un près de l’autre, et bien que le vent

chasse au loin nos odeurs de femme et d’homme, chaque

tête de cerf semble tournée vers nous — vers nous,

mais pas sur nous ; nous sommes tenus, et les tenons,

en respect mutuel. Je soupçonne que tu

espérais m’impressionner, me faire découvrir

notre pays commun, m’emmener plus loin

dans ce que tu sais, mais peu désireux

de susciter la peur, tu t’éloignes déjà

tranquillement, certain que je t’accompagnerai,

comme je le ferais maintenant, presque n’importe où. »

Kathleen Jamie

La révision

Traduit de l’anglais et de l’écossais par Christian Garcin

La Baconnière, 2024

https://editions-baconniere.ch/fr/catalogue/la-revision

Cette page est dédiée à Janet, dans l’île

« Vous les folles, Ô vous mes jambes insensées,

Je vais toute la nuit mais en vain vous pousser…

Quelles plaies, et de qui, quelles portes pleurantes

Me faut-il esquiver dans ce monde en attente ?

Faible lueur – des petites fenêtres reptiliennes,

Mais il n’y a personne, ou qui sorte ou qui vienne…

En attendant ses hôtes la tristesse s’abrite,

Gros chat qui siège à la porte brisée du gîte…

Si jaune le couchant, d’un tigre c’est la peau,

Passez mon seuil, ah quel silence, quel repos !

Vous les folles, Ô mes jambes insensées,

Je vais toute la nuit mais en vain vous pousser… »

Peretz Markish

Le Monceau et autres poèmes

Traduit du yiddish et présentés par Charles Dobzynski

L’improviste, 2000

https://www.limproviste.com/fr/44-peretz-markish

Laurent Evrard & Jean-Christophe Bailly, librairie Le Livre, Tours, le 5 mai 2023 © CChambard

« or l’animal je l’ai

perdu (de vue) nous étions

dans la grange des renouées

la nuit, chaque nuit

appuyés au roucoul, dans des nids

de fortune ou des terriers

la guerre continue ils serpentent

les hommes, je les vois

dans les tunnels, le sang

notre sang, dans les battues

leurs habits affreux

ou nos parures

nous étions parmi eux

le totem décousu en enfance

de fétus d’empreintes

la boue, le sang, la bave

notre bave sous leur peur

en équation des forêts le temps

qu’il faut pour mourir est très long

nos voies, elles sont obscures

il y avait il y aura

la terre le terreux

l’air l’aérien

confondus, une rivière

toiles d’araignée suspendues

touffes, ou royaume

dans le bougé “tu viens”

venait la rallumée

“soir bordé d’or” nous l’avons vu

un pli sous nos ailes

des chiens croisaient

descendues dans le pré

les rainures

c’est-à-dire les chemins

le navigué flottant

des robes s’éclabousse

où ils enfoncent leurs couteaux

mirabelles et pommes gelées

on s’incline

(octobre 2007) »

Jean-Christophe Bailly

Temps réel

Collection Fiction & Cie, Seuil , 2024

© Marc Riboud

« On a longtemps marché       Il était déjà tard

La nuit tombait très vite         effaçant l’horizon

À un tournant de la route on a vu la maison

On devinait de la lumière à la jointure des volets

On a cherché la sonnette à la droite de la grille

Un rectangle de clarté s’est ouvert dans le jardin

et dans le long froissement des feuilles mortes sous les pas

quelqu’un est venu à la rencontre tandis qu’on ouvrait la grille

Elle a grincé sur ses gonds et raclé un peu de gravier

exactement comme autrefois   avec exactement l’odeur

de feuilles et de bois brûlé       et de lierre sur la façade

avec exactement les neuf coups de neuf heures au clocher de l’église

leur son exactement        comme autrefois quand on avait douze ans

En s’approchant      on a reconnu celui qui venait à la rencontre

C’était moi autrefois        un peu plus distrait qu’autrefois

triste d’avoir tout seul attendu si longtemps

que je revienne sur mes pas     et me rencontre enfin un soir

après avoir marché des années    quand la nuit tombe déjà

et que déjà le noir efface l’horizon 

Le Haut Bout

jeudi 10 novembre 1983 »

Claude Roy

« Automne », in À la lisière du temps

Gallimard, 1984

Rééd. Poésie/Gallimard, 1990

Alberto Giacometti, frontispice de Dans la chaleur vacante, 1961

I

L’aridité qui découvre le jour.

De long en large, pendant que l’orage

                                          va de long en large.

Sur une voie qui demeure sèche malgré la pluie.

La terre immense se déverse, et rien n’est perdu.

À la déchirure dans le ciel, l’épaisseur du sol.

J’anime le lien des routes.

II

La montagne,

                      la terre bue par le jour, sans

       que le mur bouge.

                     La montagne

                     comme une faille dans le souffle

                     le corps du glacier.

Les nuées volant bas, au ras de la route,

     illuminant le papier.

Je ne parle pas avant ce ciel,

                                             la déchirure,

                                                                 comme

         une maison rendue au souffle.

J’ai vu le jour ébranlé, sans que le mur bouge.

III

Le jour écorche les chevilles.

Veillant, volets tirés, dans la blancheur de la pièce.

La blancheur des choses apparaît tard.

                             Je vais droit au jour turbulent.

André du Bouchet

Dans la chaleur vacante

Mercure de France, 1961

André du Bouchet est né le 7 mars 1924 à Paris, il est mort le 17 avril 2001.

Il est enterré dans le petit cimetière de Truinas.

Francis Bacon, Carcasse de viande et oiseau de proie, musée des Beaux-Arts, Lyon.

L’abattoir relève de la religion en ce sens que des temples des époques reculées (sans parler de nos jours de ceux des hindous) étaient à double usage, servant en même temps aux implorations et aux tueries. Il en résultait sans aucun doute (on peut en juger d’après l’aspect de chaos des abattoirs actuels) une coïncidence bouleversante entre les mystères mythologiques et la grandeur lugubre caractéristique des lieux où le sang coule. Il est curieux de voir s’exprimer en Amérique un regret lancinant : W. B. Seabrook* constatant que la vie orgiaque a subsisté, mais que le sang de sacrifices n’est pas mêlé aux cocktails, trouve insipide les mœurs actuelles. Cependant de nos jours l’abattoir est maudit et mis en quarantaine comme un bateau portant le choléra. Or les victimes de cette malédiction ne sont pas les bouchers ou les animaux, mais les braves gens eux-mêmes qui en sont arrivés à ne pouvoir supporter que leur propre laideur, laideur répondant en effet à un besoin maladif de propreté, de petitesse bilieuse et d’ennui : la malédiction (qui ne terrifie que ceux qui la profèrent) les amène à végéter aussi loin que possible des abattoirs, à s’exiler par correction dans un monde amorphe, où il n’y a plus rien d’horrible et où, subissant l’obsession indélébile de l’ignominie, ils sont réduits à manger du fromage.

* L’Île magique, Firmin-Didot, 1929.

 Georges Bataille, Dictionnaire critique

In revue « Documents » n°6, novembre 1929

Repris in Documents — édition établie par Bernard Noël —,

Mercure de France, 1968

Époux

Elle est entrée, l’épouse,

dans le verger amène et désiré

et à son gré repose,

son cou vient s’incliner

sur la douceur des bras du bien-aimé.

Au-dessous du pommier

comme épouse t’ai prise près de moi,

la main je t’ai donnée

et là fut ton rachat

où ta mère fut violée autrefois.

Ô vous légers oiseaux,

lions et chevreuils et daims qui bondissez,

ardeurs, souffles et eaux,

rives, monts et vallées,

craintes aussi de la nuit qui veillez,

Par les lyres légères,

par le chant des sirènes, vous conjure,

laissez votre colère

ne touchez pas au mur

pour que l’épouse ait un sommeil plus sûr.

Jean de la Croix

Cantique spirituel

Traduit par Jacques Ancet

in Thérèse d’Avila, Jean de la Croix, Œuvres

La Pléiade, Gallimard, 2012

sur mon chapeau de bambou

         tombe

                  une fleur de camélia

j’ai du riz

         j’ai des livres

                  j’ai même du tabac

dans mon village natal

         au milieu de la nuit

                  rêvant de mon village natal

les aigrettes de pissenlit se dispersent

         le souvenir de ma mère

                  sans cesse me revient

les hirondelles migrent

         voyage après voyage

                  je chausse mes sandales en paille

de mon journal jeté au feu

         pas plus de cendres

                  que ça ?

j’ai de quoi manger

         de quoi m’enivrer aussi

                  les herbes folles sous la pluie

une libellule part

         une abeille arrive

                  à mon bureau le cœur serein

depuis que personne ne vient

         les piments

                  sont devenus rouges

la neige de printemps tombe

         les femmes

                  sont si belles

plein de gratitude

         d’être encore en vie

                  je rapièce mes vêtements

au réveil de l’ivresse

         un vent triste

                  me transperce

ma gueule de bois

         avec les fleurs de cerisier

                  se disperse se disperse

ah mourir

         tranquillement

                  là où poussent les jeunes herbes

ma mort

         les herbes folles

                  la pluie

Santoka —1882-1930

Journal d’un moine zen — zen, saké, haïku

Traduit du japonais par Cheng Wing fun & Hervé Collet

Moundarren, 2013

et s’il

s’agissait plutôt de

traquer quelque chose dans l’écriture

quand le monde court à sa perte

j’y reviendrai plus loin

c’est le bel aujourd’hui

parce qu’il n’y a pas d’autre urgence

les hirondelles disparaissent elles sont

déjà mortes alors que dans la mascarade

tu sais

mais qui es-tu ritournelle etc.

qu’il n’y a pas que cela

et que

ce

pas que cela

est difficile

à

préciser quelque

chose de tes

mains tes seins

Pussy Riot à saisir au

milieu de la nuit ou le

souvenir de toutes celles et ceux

qui accompagnent depuis

l’absence

au bord du rien.

sous rien.

dans un temps incertain.

dit Claude Chambard dans Carnet des morts

avec l’écart si minime du mot à

la mort est-ce cela

Alexis Pelletier

D’où ça vient

Tarabuste, 2022

Carnet des morts, le Bleu du ciel, 2011

Voici que l’invité quitte mon haut pavillon ;

Dans le petit jardin, les fleurs volettent de ci de là,

Grandes et petites sur le chemin sinueux ;

De loin elles accompagnent le soleil vers son déclin.

Le cœur brisé, comment pourrais-je les balayer ?

Je les supplie du regard pour qu’elles s’en reviennent.

Cœur tendre se consume avec le printemps,

Ce qu’il gagne : un vêtement mouillé de larmes.

Li Shang Yin (812-858)

Poèmes

Traduit du chinois par Marie-Thérèse Lambert

Versant Est, 1980

Par un rêve de papillon, tâchons à poétiser,

Restons d’abord loin des hommes, dans un hameau de peinture !

Les fleurs, aperçues à travers le store, apportent le calme ;

Le vent, passant dessus les terres, ne laisse aucune trace.

Au petit pavillon, thé préparé, fumée qui s’élance ;

Dans la cour à midi, livres à l’évent, moineaux qui piaillent.

Le siège où l’on se clarifie la pensée, paix quotidienne.

Après le poème, le silence avec un chaud soleil.

24 septembre 1916

Natsume Sôseki

« La période de Meian »

In Poèmes

Traduit du chinois  (Japon), présenté et annoté par Alain Colas

Le Bruit du Temps, 2016