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Édition - Page 32

  • Jean-Christophe Bailly, « Un arbre en mai »

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    © : J.-C. Hermann

     

    « Nous avions fait de la remarque de Rosa Luxemburg selon laquelle une journée de grève générale en apprend davantage que des années de formation un de nos leitmotivs, mais ce n’est pas seulement sur ce plan purement politique que les journées de Mai forment dans la vie de ceux qui les ont vécues une strate qui est aussi une césure. Ce mélange d’invincibilité chanceuse et de pure défaite qui les caractérise dans le temps comme un pli, étonnant suspens où nous touchions à l’Histoire sans être menacés et nous assumions la violence sans qu’elle tourne au drame, c’est comme si le mouvement avait surfé au-dessus d’un abîme sans même l’apercevoir et par conséquent sans vertige.

    Le désir du vertige, et celui d’une conséquence et d’une responsabilité plus grandes, conduisirent certains d’entre nous, par la suite, vers une orientation militaire et clandestine, vers un spectre d’actions qui eût pu effacer la légèreté de Mai. Mais, comme l’on sait, en France en tous cas, ils renoncèrent pour la plupart à franchir un point de non-retour et, à mon avis, entre autres causes, l’expérience de Mai joue ici son rôle : elle fut telle en effet qu’elle ne préparait pas à des postures de juges manichéens ou à des actes plus ou moins assimilables au terrorisme révolutionnaire. Lorsque tout retomba, ce fut pour chacun toute une histoire que d’apprendre à revenir. Où que les évènements et l’engagement qui leur fit suite nous aient portés, la question n’était pas de rentrer dans le rang mais de s’inventer une vie dans un monde transformé, une vie dans laquelle le pli historial de Mai 68 puisse fonctionner comme un souvenir. Accepter que l’arbre était mort, c’était faire un travail de deuil et, comme on le sait, rien n’est plus difficile ni, surtout, plus solitaire. »

     

    Jean-Christophe Bailly

    Un arbre en mai

    Coll. »Fictions & Cie », Seuil, 2018

     

     

     

  • Rose Ausländer, « Je joue encore »

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    DR

     

    « Moi une petite eur

     

    Pourtant les roses

    hautes comme l’été

    les papillons

    les ailes de mouettes

    au-dessus de la rivière

     

    Non

    je n’oublie pas

    les années marquées au fer

    je n’oublie pas

    que des bottes

    ont piétiné l’arc-en-ciel

    qu’elles s’apprêtaient

    à nous transformer en

    roses de feu papillons de feu ailes de feu

     

    pourtant hauts comme l’été

    le parfum

    les ailes doubles au-dessus de la rivière

    l’or sur ma peau

     

    et les roses mortes après la nuit

     

    ***

     

    Entends-tu

    de sa voix claire

    l’alouette chante des chansons

    jusque dans mon sommeil

     

    J’attends

    le parfum

    du souvenir

     

    L’air

    joue mon

    soufe

     

    Je suis

    enfant à nouveau

    et mélange des couleurs

    pour

    un ballon »

     

    Rose Ausländer

    Je joue encore (1985-1986)

    Bilingue

    Préface de Lambert Barthélémy

    Traduit de l’allemand par Alba Chouillou

    Le Bousquet-La Barthe éditions, 2017

    http://lebousquetlabarthe.wixsite.com/editions

  • Li Yi-chan, « Notes »

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    « Signes de richesse

     

    Le hennissement d’un coursier.

    Des larmes laissées par des chandelles de cire qui ont coulé.

    Des épluchures d’écorce de châtaignes.

    Des coques de litchi secs.

    Des fleurs qui tombent en volant.

    Le chant du loriot et de l’hirondelle.

    Des voix qui lisent.

    Tombée et abandonnée, une épingle de tête ornée de fleurs.

    Des sons d’une flûte dont on joue dans le pavillon à étages.

    Le bruit des médicaments que l’on pile et du thé que l’on broie. »

     

    Li Yi-chan

    Notes

    Traduit du chinois par Georges Bonmarchand

    Préface de Pascal Quignard

    Le Promeneur, 1992

  • Christophe Manon, «Vie & opinions de Gottfried Gröll»

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    DR

     

    « Les gens prennent souvent les idiots pour des idiots

    ou points d’interrogation. C’est une façon de voir

    les choses qui est imperméable et technique.

    L’idiot en fait est un placenta qui pense.

    Juste il ralentit le rythme pour être plus près.

    Gröll n’est pas idiot. Ses pensées

    il les range bien soigneusement dans une boîte

    puis compose le numéro téléphonique du temps.

    Gröll pense qu’il pourrait animer un jeu télé.

    Ou bien danser avec Madonna une partie

    de ping-pong en forme de Picon bière.

     

    Gröll écrit des poèmes qui n’ont pas de succès

    dans le Poitou ni ailleurs d’ailleurs. Pourtant

    j’ai des supporters très cravates. En matière

    de poésie Gröll se manifeste torturé rabâcheur

    ou carabin corniaud à déblatérer des fumisteries

    même s’il a d’autres chats à fouetter. Poésie

    c’est pas casser du sucre à base de ragots de fiel.

    Certains disent c’est comme un baril de poudre

    d’escampette à éternuer. Quel salamalec.

    Gröll pense qu’il y a du réel qui s’échappe

    mais on n’est jamais sûr de la retrouver.

     

    D’abord fut le début puis vint la suite et patatras.

    Il y eut un grand chambardement au niveau

    de l’organisation qui se mit à tourner sur elle-même.

    J’ai dit vas-y mais personne n’a suivi et Gröll

    s’est retrouvé tout seul au milieu d’un endroit.

    J’ai fini sur les rotules cul par-dessus tête la queue

    entre les jambes. Ce qui est une position assez

    gymnastique. Puis j’ai oublié depuis le cerveau jusqu’aux

    orteils. Après tout c’est comme ça et en outre je veux

    dire voilà. C’est ainsi que tout a commencé pour

    se terminer en queue de poisson à la mords-moi le nez.

     

     

    Christophe Manon

    Vie & opinions de Gottfried Gröll

    Dernier Télégramme, 2017

    http://derniertelegramme.fr/Vie-opinions-de-Gottfried-Groll

  • Lambert Schlechter, « Monsieur Pinget saisit le râteau et traverse le potager »

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    © :CChambard

     

     

    « Passent les images que je fixe & fige au fil des pages de ma chronique des jours ininterrompue, image extraite du recueil chinois “Jardin du grain de moutarde” (1679), collines et montagnes au bord d’un lac, et au premier plan quelques arbres, des pins, à l’ombre desquels se niche une cabane sur pilotis au-dessus de l’eau, assis à une grande fenêtre, un personnage qui semble regarder au loin, assis comme pensant à quelque chose mais en fait ne pensant à rien, j’absorbe librement la bonté de la nature, écrit Su Tung Po (1037-1101), parfois moi aussi je note des pensées, la nuit dernière dans ma cabane au milieu du jardin, à Cuernavaca, j’avais noté sur un coin de feuillet : pourquoi ajouter encore du faire à l’être ?, pendant des jours & des jours je n’écris rien, puis vient une pensée, la nuit, et je la note sur un coin de feuillet posé à côté de mon oreiller,

     

    et le matin, au tout premier rayon de soleil, dehors sur la table de travail, je transvase ma pensée de la nuit dans ma chronique des jours, le minuscule personnage dans la cabane sur pilotis avait peut-être des pensées comparables, et il m’a plu d’imaginer que c’était Su Tung Po, amaryllis mexicaine rouge vif devant un pan de mur blanc, dans des cahiers et des fichiers, de façon éparse, je retrouve des épisodes de nos embrassements, écrits dans un style non proustien, elle me dit : il serait temps que tu passes à autre chose, elle est passée à autre chose, mais je ne sais à quelle autre chose elle est passée, le personnage dans la cabane sur pilotis est sans doute un vieillard, Su Tung Po est mort à soixante-quatre ans, au tout début du XIIe siècle, est-on vieillard à soixante-quatre ans, comment savoir, je ne pense pas qu’on soit vieillard à soixante-quatre ans, je ne sais pas à quel âge on devient vieillard, quand j’avais cet âge là, je ne disais pas de moi que j’étais vieillard, et aujourd’hui, dix ans plus tard, je ne dis toujours pas que je suis vieillard, il faudrait qu’un jour je me résigne à dire que je suis vieillard,

     

    en attendant je réfléchis sur la vieillesse, je demande aussi l’avis d’autrui, je suis très attentif aux mots vieillard et vieillesse dans les textes que je lis, je suis attentif à l’âge des auteurs que j’aime & que je lis, je note que Jim Harrisson a soixante-quatorze ans quand paraît en 2011 son recueil “Songs of Unreason”, et il continue à écrire…

    Extraits du chapitre 25, parties 1 & 2, début de la partie 3

     

    Lambert Schlechter

    Monsieur Pinget saisit le râteau et traverse le potager

    « Le murmure du monde, 6 »

    Phi, 2017

    http://www.editionsphi.lu/home/416-lambert-schlechter-monsieur-pinget-saisit-le-rateau-et-traverse-le-potager.html

  • Philippe Rahmy, « Monarques »

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    DR

     

    « Tel-Aviv. Nulle envie de quitter ma chambre. Il fait beau. Les oiseaux chantent et je pleure comme, trente ans plus tôt, je pleurais la mort de mon père. Il y aussi ces lettres rouges sur fond blanc, cette histoire dans l’histoire. Herschel Grynszpan, mort, mon père, mort, et moi qui fait semblant de vivre, incapable de trouver des mots pour dire combien j’aimais ce père, pour raconter l’histoire de Grynszpan, parce que je porte un secret, un petit tas malpropre qui m’empoisonne depuis trop longtemps. Il faudrait reprendre au début. Ouvrir la matriochka de ces récits emboîtés pour les poser à plat. Répliques l’une de l’autre, grande Histoire et petites histoires, elles affichent toutes le même sourire figé. Le même masque mortuaire. »

     

    Philippe Rahmy

    Monarques

    La Table ronde, 2017

  • William Carlos Williams, « Paterson »

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    DR

     

     

    «                                       Le manque de livres

    nous conduira parfois en esprit jusqu’aux bibliothèques par un chaud après-midi, si toutefois les livres peuvent nous faire défaut au point d’entraîner notre esprit.

     

    Car il existe un vent ou l’esprit d’un vent

    dans chaque livre qui renvoie la vie

    jusqu’ici, un grand vent qui emplit les conduits

    auriculaires jusqu’à ce que nous croyons entendre le vent

    réel

                                        entraîner notre esprit.

     

    En émergeant des rues, nous brisons

    l’isolement de notre esprit, et nous sommes emportés

    dans le vent des livres, nous cherchons, cherchons

    au gré du vent

    jusqu’à ne plus distinguer le vent du

    pouvoir qu’il a, sur nous,

                                        d’entraîner notre esprit

     

    et dans notre esprit monte

    la senteur, peut-être, des fleurs de caroubier

    dont le parfum est lui-même une vent qui souffle

                                     en entraînant notre esprit

     

    au travers duquel, sous la cataracte

    bientôt à sec

    la rivière roule, tourbillonne

                                        calme jadis.

     

    Épuisé d’avoir, ces derniers mois, cherché

    des rues inutiles, des visages repliés contre

    lui comme le trèfle au crépuscule, quelque chose

    l’a réconcilié avec son

                            esprit   .

     

               dans lequel les chutes invisibles

    tombent et s’élèvent

    et croulent encore — sans fin, croulent

    et recroulent en grondant, reflet

    non point des chutes mais de leur incessant

                                                          tumulte

     

                                      Quelle merveille,

    ma belle que ceux, impuissants, qu’entraîne le vent,

    qu’atteint le feu

                    impuissants,

    un grondement qui (silencieux) submerge les sens

    de sa répétition

                    qui refuse de s’étendre

    pour dormir, dormir, dormir

                                        sur son lit sombre.

     

    L’été ! c’est l’été

     

    -- Le grondement dans l’esprit est

    incessant

     

    Le dernier loup fut tué près de Weisse Huis en l’an 1723

     

    Les livres nous reposeront parfois du

    grondement de l’eau, qui croule

    et s’élève pour crouler encore, emplissant

    l’esprit de son reflet

                                        pierre branlante. »

     

    William Carlos Williams

    Paterson (publié entre 1946 et 1958)

    Traduit de l’américain par Yves di Manno

    Préface de Serge Fauchereau

    Coll. « Textes », Flammarion, 1981, 2e édition, revue et corrigée : Corti, 2005

    http://www.jose-corti.fr/titres/paterson.html

    La version ici recopiée d’un extrait du chapitre III La Bibliothèque est celle de la première édition.
    Nous ne pouvons que conseiller au lecteur de voir l'épatant — culte déjà — film de Jim Jarmusch, Paterson, qui fait très précisément référence au livre de William Carlos Williams & au poète Ron Padgett. Vous trouvezrez, ci-dessous, un lien vers la BA :

    https://www.youtube.com/watch?v=tF19bxM6qh0

  • Lutz Bassmann, « Black Village »

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    © CChambard

     

    « C’est Myriam qui a proposé de planter des balises verbales dans la matière fuyante et sombre dont était construit le temps autour de nous. Nous pourrions, prétendait-elle, raconter à haute voix des histoires, et nous en servir ensuite comme repères. Goodmann s’enthousiasma. Dans le passé, il avait pratiqué les interventions publiques au cours de réunions et de meetings, et comme Myriam et moi, il avait produit sous un nom d’emprunt plusieurs recueils de poèmes et de nouvelles. Nous aurions assez d’énergie littéraire pour alimenter nos prises de parole. L’idée nous excitait d’autant plus que nous entrevoyions là un moyen d’égayer la monotonie de notre voyage. Nous pourrons compter nos récits, me disais-je, nous rappeler leur ordre, établir à partir de là une grille qui calibrerait l’écoulement du temps. Et même, à plus court terme, dans l’immédiateté, nous pourrons mesurer une durée plus ramassée, revenir à la notion d’heure, de demi-heure et de quart d’heure en associant la longueur d’un texte au temps nécessaire pour le dire devant des auditeurs.

    Assis l’un près de l’autre, genoux contre genoux et presque hanche contre hanche, nous avons laissé Goodman débuter dans l’entreprise. Il s’est lancé dans une aventure qui promettait de nombreuses péripéties, une histoire de tueur qui portait un nom assez proche de son nom à lui, d’ailleurs. Edzelmann ou Fischmann, il me semble. J’ai oublié. Sa mission accomplie, le tueur enfourchait une moto et fonçait dans la nuit.

    La voix de Goodmann était rauque, comme ruisselante de poussière, mais il articulait les phrases avec une application de conteur. J’étais dolent, confortablement vautré dans la suie, je sentais la tiédeur du sol sous mes fesses ou ce qui en tenait lieu, et je m’apprêtais à accompagner le tueur jusqu’à l’épisode suivant, une rencontre avec le commanditaire, une nouvelle explosion de violence ou un deuxième rendez-vous avec la mort, lorsque je m’aperçus que le silence nous entourait. Je ne m’étais pas endormi — nous connaissons des passages à vide, assez proches de la somnolence, mais nous ne dormons jamais. Et là, au lieu de me prélasser par terre en écoutant une anecdote passionnante, j’étais en train de marcher sur une route qui sous mes pieds crissait, comme si la chaussée avait disparu sous une couche de sel fondu, friable et sonore. Il faisait chaud. Nous avancions sans ouvrir la bouche. Pas un mot, seulement le bruit de nos chaussures écrasant cette surface craquante.

    — Je n’ai pas entendu la fin de l’histoire, ai-je bougonné, après un moment.

    — La fin, a remarqué Myriam. Comme si ça pouvait exister quelque part.

    Nous avons continué à marcher, quelques milliers de pas, sans doute. Muets tous les trois.

    — Ça ne marche pas, ce système, a dit Goodmann. Le temps s’interrompt n’importe quand et n’importe comment.

    — Les histoires restent, l’a consolé Myriam. Au moins on a leur début en mémoire.

    — Oui, à la rigueur, ai-je dit. Mais pas ce qu’il y a après.

    — Bah, ce qu’il y a après, a rétorqué Myriam.

    — Ça ne marche pas a répété Goodmann. »

     

    Lutz Bassmann

    Black Village

    Verdier, 2017

    http://editions-verdier.fr/livre/black-village/

  • Fernando Pessoa, « Le Livre de l’intranquillité »

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    « Si notre vie pouvait se passer éternellement à la fenêtre, et si nous pouvions rester ainsi, tel un panache de fumée immobile, et vivre à jamais le même instant crépusculaire venant endolorir la courbe des collines… Si seulement nous pouvions demeurer ainsi, jusqu’au-delà de toujours ! Si au moins, en deçà de cette impossibilité, nous pouvions rester ainsi, sans commettre une seule action, ni permettre à nos lèvres pâlies de pécher d’un seul mot !

    Vois comme tout s’assombrit… Le calme positif du monde me remplit de fureur, d’une sorte d’arrière-goût qui gâche la saveur du désir… Mon âme me fait mal… Un trait de fumée s’élève et se disperse au loin… Un ennui anxieux détourne mes pensées de toi…

    Que tout est donc superflu ! Nous, le monde, et puis le mystère de l’un et de l’autre. »

     

    Fernando Pessoa (Bernado Soares)

    Le livre de l’intranquillité – volume II

    Traduit du portugais par Françoise Laye

    Présenté par Robert Bréchon

    Christian Bourgois, 1992

  • Ayukawa Nobuo, « Poèmes 1945-1955 »

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    DR

     

    « L’homme qui marche

     

    La falaise s’effondre

    Par moments sur la pente les herbes sèches frémissent

    Un peu partout dans le vaste panorama

    Par moments les fils électriques stridulent

    Debout aux confins de cette ville-là

    Allez savoir pourquoi tirer sur une simple cigarette est si bon

     

    Ce n’est qu’un chemin désolé qui se déroule

    Sous la lune diurne

    Parfois il arrive qu’un homme

    Venant de loin vers ici se rapproche

    Ce n’est rien de plus que cela

    Qui fait croire que l’automne du monde se fera plus intense

    Seul l’homme qui marche sur ce chemin de solitude assurément

    Connaît les frissons nobles et froids

     

    Tout passe

    Mais dans ce bref instant où en silence tu le croiseras

    Quelle beauté inouïe tu découvriras

    Sur le front rendu blême par la tristesse

    De l’homme vêtu des habits noirs du deuil

    Par exemple tu pourrais surprendre un remous de petites boucles de cheveux ! »

     

    Abukawa Nobuo

    Poèmes 1945-1955

    Traduction de Karine Marcelle Arneodo

    Postface de Karine Marcelle Arneodo & Olivier Gallon

    La Barque, 2017

    http://www.labarque.fr/livres18.html

  • Marina Tsvetaeva, « Le Poète et le temps »

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    « Nos poèmes, ce sont nos enfants. Ils sont plus âgés que nous parce qu’ils vivront plus longtemps que nous. Plus âgés que nous depuis l’avenir. Voilà pourquoi ils nous sont aussi parfois étrangers. »

     

    Marina Tsvetaeva

    Le Poète et le temps

    Traduit du russe et présenté par Véronique Lossky

    Le temps qu’il fait, 1989

    http://www.letempsquilfait.com/

  • Marcelline Roux, « Celles qui regardent »

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    © Francepol

     

    « Vouloir une maison sans risquer l’abandon.

    […]

    Je voudrais savoir écrire les livres qui habitent les maisons, pas seulement ceux logés sur les rayons des bibliothèques mais ceux ouverts, déposés en certains endroits qui vivent autrement et forment autant de cairns lors de nos allées et venues. Écrire ceux sur le bureau près de la fenêtre, les empilés près de la lampe sur le parquet, les gardiens de la nuit, ceux en transit, debout sur le haut d’un meuble du salon, lus mais pas encore réintégrés et d’autres non lus qui attendent. Et si les lectures imprimaient une atmosphère particulière aux intérieurs, si tous ces mots parcourus le soir apportaient une présence, laissaient une trace, comme la sensation que l’on a d’emporter un bout de chez soi dans son sac quand on y glisse un livre. Ce n’est pas un hasard si les livres durent parmi les premiers à habiter leur maison, avec quelques assiettes, le nécessaire de toilette et le matelas sur le sol. Ils furent les premiers à se faire une place.

     

    Il suffit de m’asseoir près d’une bibliothèque pour sentir un devenir, quelque chose qui pousse à continuer, à changer, à poursuivre. »

     

    Marcelline Roux

    Celles qui regardent. Carnet des maisons

    Gravures de Francepol

    Rhubarbe, 2017

    http://www.editions-rhubarbe.com/